рассказ для красивой девочки Анны модератора

[Моё Сердце]

За дверью
На полу стоит пустая кровать, над ней люстра, кое-как привязанная к крючку на
потолке. Они ждут в пустой комнате уставшего путника, или тебя, столько грешившего
на своем жизненном пути. Скрипят ступеньки старой, дубовой лестницы. Они разрешают своим деревянным доскам этим скрипом *указывать на чей-то долгожданный шаг. Вот сейчас дверь откроется и, все вокруг затаилось, не зная, кто войдет. Дверь, одна из первых по коридору, похожая на остальные, слышавшая ночью дыхания людей за стенкой, наполнялась эхом. Желая жить не гнетущей тишиной, а звуками *хозяина, наполняться шумом веселого гостя, и она с нетерпением ждала этих *шагов. Ну почему же он не входит, почему медлит?
Предметы вокруг, купленные на рынке, о чем-то шепчутся между собой. *Как всегда спорят кто из них главный. Перебивая друг друга, доказывают свою важность. Слушая их, хочется крикнуть:
- Стоп! Хватит!
- Вы все одинаковые в вашей бесконечной возне. Без вас можно прожить и совсем не заметить вашего отсутствия. Но если не будет одного, значит, не будет и другого. Дополняя друг друга, вы делаете все вокруг чуточку лучше.
Но *никто это *не крикнет, *потому что никто не понимает языка этого спора. Та тихая возня в углу комнаты заметна иногда только детям. Взрослым увидеть её не дано. Виной всему время, которое прошло. Оно ощутимо как любовь, или боль. Заметно тиканьем стрелок на старых, пыльных часах стоящих в углу комнаты в тот миг, когда заводишь их ключом. Состоящие из бронзовых деталек и медного маятника на тоненькой цепочке в старинном деревянном корпусе, они ждут, приближают чью-то встречу, отдаляя разлуку. Смотрят, тикая, всегда командуя собой. А иногда приближая разлуку и *отдаляя встречу, рождают ложь. Мир, придуманный что бы успокоить, не вечен. Исчезая , он разрушает счастье и тепло, пришедшее однажды вместе с надеждой. *И оно уходит сквозь незапертую дверь. Поселяется холод. Правит, заставляя укутаться потеплей в плед, усевшись в кресло, и греться, пьянея от вина. Не ешь, не движешься, не мечтаешь, а только вспоминаешь и спрашиваешь:
- Почему?
Делаешь еще глоток вина. Обманув себя алкоголем, смотришь в окно и ждешь
какого-то конца в самом себе. Рассматривая сквозь чистое стекло грязь на дороге, проехавшую лошадь, людей в шляпах, вечно спешащих куда-то, заглядываешь в окна напротив, что так похожи на то, за которыми под старым пледом притаилась грусть. Ждешь долгожданных шагов по лестнице. Вот стук вверх приближается, рождает счастье, но *опять показалось, нет н и к о го. Большая комната пуста. Нет начала, в котором вновь родится любовь. То самое чувство, в котором поцелуи, прикосновение тел и дыхания, рождают трепетную дрожь. Свечу, сгорающую до утра. И уснувших рядом *обнаженных людей, встречающих вместе свой первый *рассвет. В ожидании этого мига счастья, все живое и неживое вокруг желает впустить пришедшего, погнав тишину. Но, нет никого. Лишь ветер, нашедший в открытую форточку ткань шторы, ласкает *и тянет её *с собой на улицу, туда, где идет дождь.

[Моё Сердце]

В этом застывшем кажется навсегда мире ждут пришедшего, *ждут прикосновения к дверной ручке. Ветер приносит шум капель с неба. Где-то вдалеке пальба не твоей войны. Стоны раненых почти не слышны. Выстрелы, пробиваясь сквозь занавесу капель, сильнее, чем звуки звенящего о крыши домов потока. Шумит зеленая листва, окружая город. Но лишь она утихнет и вновь рождается мелодия дождя бьющихся капель о ровную гладь озера. Рояль, оживший от прикосновения пальцев пришедшего солдата, заглушает её, *придавая вновь силу звуков, прячет эхо выстрелов. Но пришедшим сюда солдатам
не до этого. Лапая публичных девушек, улыбаются желанию рождающему взгляд за
деньги - здесь продается тело, не любовь.
Промчавшийся диллижанс, запряженный восьмеркой разномастных лошадей, пролетел сквозь город без остановки. Он как надежда уезжает подальше от этого места, к которому подбирается не твоя война. Исчезает за поворотом. Пустой или полный, об этом уже никто не узнает. Да и вообще, кому какое дело до чье-то мечты, замеченной не
сердцем, а лишь умом своим. Не тем, что она, растворившись, так хотела сказать. Рождаешь новую мечту, ту, что можно потрогать, прикоснутся, но не взлететь. Та, что поближе -
не требует усилий. Её спешащему человеку легче получить себе на радость и всем на удивление. Для того, чтобы владеть своей минутой славы или любви. Миг этот и есть вся
жизнь.
Но вот наконец-то вставленный ключ провернул железо затвора внутри замка. Деревянная, круглой формы ручка, повернулась и дверь открылась. Ворвавшийся сквозняк, раскрывая окна, утопил все в громком шуме, перевернул все вокруг. Заставил бежать к окну, за которым вышло *из-за туч на небе солнце. Закрывать быстрее, укротить шторы, наконец победить их. Усесться на кровать и смотреть на саквояж, оставленный в коридоре. Человек, кто ты? Усталый путник или пришедший грешник?

[Вендетта]

Хорошая история:-)

[Camilla]

интересно,с очень глубоким смыслом:-)

[Marianna-well]

Кетти,как всегда прекрасна,и прекрасные строки...

Молодец

[Моё Сердце]

спасибо вам роденуленьки(K) (K) (K) (K) (D) (D) (D) (D) (D) (D) (D) (D) (lo) (lo) (lo) (lo)