для каждой тени, однажды вдавленной в постамент,
мой названный ангел выпрашивает взаймы
ящик водки, колоду крапленых и ростомер.
а я против. я ему постоянно говорю:
- займись
чем-нибудь реально/нереально полезным для
бездонной/бесподобной/бесноватой навзрыд души, –
почему-то верю, что безумие еще продлят
крысы, бегущие с тонущего. укором, блядь,
не надо глаза мои отроческие тушить.
я играю на лютне/против правил/во имя тех,
чьи белесые волосы [пепел] зовут восток.
чьи города, блуждающие/дрейфующие в темноте,
бьют хвостами, добивают чужой восторг.
это они, салаги, срывают меня с петель.
каждый выстрел в спину преподносится как холостой.
ты же видишь, детка, трепещет мишень луны,
понимающая, что совсем не плохо побыть живой.
только пули серебряные – неприкаянные – шалуны –
они, как правило, аккуратно выходят вон.
покурить выходят, как будто не влюблены.
полнолуние. осень. квинтэссенция ремесла
провоцирует случайные тени. им нет числа.
нет им места/времени/вымышленных мастей.
объясни, хороший, зачем я в себе несла
одного из тех?
__________________
Градусы - Голая
|